E' il primo freddo di settembre, è la pioggia che continua per giorni, è il vento freddo.
La voglia di muoversi, di viaggiare, di andare via, comincia a mordere, e i suoi denti aguzzi incidono in profondità.
Non c'è musica, non c'è scritto, non ci sono colori, non ci sono letture, che possano trattenerti.
Passi da una cosa all'altra senza riuscire a soffermartici, senza provare sollievo.
Poi torna il sole e un poco ti passa.
Ma, allora, la libertà ti manca di più.
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